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La Plata, Buenos Aires, Argentina

jueves, 19 de enero de 2012

DE REALIDADES FICCIONALES Y UN COLIBRÍ Cony Albarracín


La escena es la siguiente:

Estoy leyendo en el sillón bajo la ventana abierta. Un suspiro detiene mi lectura con una sonrisa y me obliga a repasar mentalmente cada minuto de amor compartido durante los últimos meses.

El libro se desplaza de mi falda al apoyabrazos derecho del sillón y mi cuerpo del sillón a la ventana. Arrastro la cortina para mirar un cielo que entrevera lo verde y lo azulado y se parece tanto al entrevero de tus ojos y los míos…

Un colibrí me enfrenta sorpresivamente.

Amaga a entrar por la ventana.

Lo miro.

Me mira.

Me dibuja un triángulo invertido en el aire

(un corazón, supongo)

Me mira.

Lo miro.

Sonrío.

Se va.

El colibrí desaparece llenado el aire de un néctar que huele a comedia romántica. A comedia romántica cuyo guión se escribe cada mañana con nuestros sueños, nuestros abrazos, nuestras miradas.

lunes, 7 de noviembre de 2011

Así como si nada...

Un espacio a la derecha del que no me desprendía, cedido así como así. Una percha necesaria perdida en el cuello de una camisa ajena. Una gaseosa, una mayonesa y dos kilos de milanesa compartiendo un cuarto de frizzer y un balcón en la puerta de la heladera.

Y todo así como si nada...
Y todo así como si todo... 

como si todo lo que no era nada de repente fuera todo.

También hay una toalla.

ES GRAVE. Es mucho más grave de lo que pensaba.
Porque además de todo eso están las sonrisas indelebles de cada mañana y los abrazos y esos ojos de pileta clorificada...

Y todo así como si nada...

Como tentándome a creer que había un as escondido en alguna manga. Como tentándome a creer. Como tentándome a querer. Como queriéndome tentar. Como queriendote querer, con A.

martes, 13 de septiembre de 2011

And what if... (Desempolvando escritos viejos)


¿Y si el país de nunca jamás fuera el de aquí y ahora?

¿Y si la humanidad fuera un puñado de pinochos mentirosos, de madera y sin corazón?

¿Y si quienes se sienten poderosos tripulantes de este mundo descubrieran que el gran barco duerme dentro de una botella?

¿Y si después de las doce nada cambiara? ¿Seríamos capaces de ser felices y comer perdices?

¿Y si la abuela siempre fue un lobo que se maquillaba?

Cony Albarracín

sábado, 3 de septiembre de 2011


    Sonrío y camino por mi rutina, me siento plena, feliz. Estoy contenta. Sin embargo, un velo de nostalgia cubre mis venas con tu nombre. Me cuesta descifrar  la sensación, pero sé que se trata de tu nombre, de tus ojos. Me parece inadecuado llamar “nostalgia” a esta sensación porque no es exactamente eso. Se trata más bien de ese cansancio que acompaña al éxtasis. Como si de repente me bajara la presión en una playa soleada. Una hoja de calcar cubre el cuadro más bello de un museo. Una manta translúcida acaricia una escultura. Uno sigue disfrutando de la obra que se expone pero algo difumina la potencia de su encanto. No es nostalgia, no. No deseo encontrarte ni me invaden las ganas de besarte, como en otros tiempos. No preciso urgentemente que tu cuerpo me abrace mientras espero el colectivo de frente a la primavera que se asoma por la plaza. No lo preciso, no te preciso, no es eso. Es simplemente que la terrible alegría que me inunda encuentra una tapa antes de tiempo que le impide rebalsar. Es simplemente que una parte de vos se ha instalado para siempre en mí y una parte de mí se ha ido. No es nostalgia, no. Es esto de saber que se ha vivido y a pesar de eso se seguirá viviendo. Es entender que nada es tan trágico como parecía, entonces… tampoco tan vitalmente necesario. Es saber que se puede perdonar, que se puede entender, que se puede aceptar todo aquello que tiempo atrás no se veía ni siquiera en lo imaginario de la posibilidad. Es encontrar el dibujo de tu rostro en el aire de la mañana y poder sonreír en calma sin saber por qué tu rostro sigue allí, ni mi sonrisa. Es sentir que el paisaje no puede parecer tan bello sin tu presencia. Y sin embargo… 

Cony Albarracín (01-09-11)

sábado, 13 de agosto de 2011

DesCromaPlazamiénTicos Tos (Cony Albarracín 18-07-2011)


Un gato negro se arrincona en la esquina de un tejado. Tiene los ojos tan verdes como los míos. Tan verdes que deberían ser rojos al amanecer de un sueño que no se ha dormido.

Frente a él, un tejado y una chimenea del color de mi sueño, de los ojos del gato. 

Un triángulo insomne se dibuja en el aire. 

Un gato negro arrinconado. Un lápiz verde entre uñas rojas. Tan rojas que se vuelven verdes de rasgar la esperanza de un sueño que sangra en los ojos de un gato.

Negra se vuelve la sangre de un sueño desvelado. 

Un triángulo verde arrinconado. Un gato rojo sobre un tejado me mira.

Arrojo mis ojos negros al triángulo vacío de la noche que amanece tras la muerte de un sueño que ha elegido el suicidio.

Nadie nos ve, nadie nos oye. Sólo nosotros sabemos que estamos
Vivos. 
Despiertos. 
Verdes.

Una cortina verde aparece frente al gato. En la esquina del gato. En las uñas del techo.

¿Qué dice la cortina? 
No logro descifrarlo. 
Misterio. 
Una ventana me guiña el ojo. 

Nadie lo entiende pero el gato lo sabe. Lo sabe por verde, igual que mi lápiz. 
Igual que un sueño estéril.

El gato verde se despereza pero sigue soñando.
¿Por qué todo se vuelve verde? ¿Por qué rojo?
Porque negro.

El triángulo no se forma con el gato. El gato está en el medio. El triángulo contiene un gato negro. Un gato negro solo y un tejado que me mira con mis ojos.

Todo gira y la ventana me hace un guiño. Otro
La cortina. 
La chimenea. 
Todo gira en torno al gato. El gato me mira.

¿O soy yo?

Mis ojos negros también son verdes de tanto rojo que les dejó la noche. 

¿Cuántas noches habrán dormido sobre ese tejado? ¿Cuántos desvelos son necesarios para pintar un techo de verde? 

¿Y un gato? 

¿Y un sueño?

¿Por qué se vuelve todo tan bizarro?
¿Por qué el tejado no duerme, el gato no escribe, la cortina no muere y el lápiz apenas si rasguña la sangre de un papel?

La noche se me escapa entre los pelos de un gato que no puede distinguir siquiera su color. Ni sus ojos, ni mi piel tienen el color de la noche que soñaban tener. 

Ya es tarde. 

Se han desvelado. 
Los gatos, 
los tejados, 
los misterios y el papel. 
Sólo queda la piel ajada de una cortina verde.


Y además,

 llueve.

lunes, 8 de agosto de 2011

No se trata de un llanto sin sentido,
sorda herida de amor y desencanto.


Desespera a la espera del olvido
la que ha unido su rostro y el espanto.

Cony Albarracín (08-08-2011)

lunes, 27 de junio de 2011



y a veces,


se siente latir el mar


detrás de los ojos

Cony Albarracín (27-06-2011)

sábado, 25 de junio de 2011

Un pensamiento de Stendhal que viene un poco al caso...

  "El amor cerebral tiene más ingenio sin duda que el verdadero amor, pero sólo cuenta con instantes de entusiasmo; se conoce a sí mismo demasiado, se juzga sin cesar; lejos de extraviar el pensamiento, se construye sólo a fuerza de él."

miércoles, 22 de junio de 2011

CON LAS ALAS AL VIENTO - ELADIA BLÁZQUEZ



Con las alas del alma desplegadas al viento,
desentraño la esencia de mi propia existencia
sin desfallecimiento, y me digo que puedo
como en una constante
y me muero de miedo, pero sigo adelante.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
porque aprecio la vida en su justa medida
al amor lo reinvento, y al vivir cada instante
y al gozar cada intento, sé que alcanzo lo grande,
con las alas del alma desplegadas al viento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá del asombro me levanto entre escombros
sin perder el aliento
y me voy de las sombras con algún filamento
y me subo a la alfombra con la magia de un cuento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
atesoro lo humano cuando tiendo las manos
a favor del encuentro por la cosa más pura,
con la cual me alimento por mi pan de ternura,
con las alas del alma desplegadas al viento.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
ante cada noticia de estupor, de injusticia,
me desangro por dentro
y me duele la gente, su dolor, sus heridas,
porque así solamente interpreto la vida.

Con las alas del alma desplegadas al viento,
más allá de la historia, de las vidas sin gloria, sin honor ni sustento
guardaré del que escribe su mejor pensamiento
quiero amar a quien vive con las alas del alma
desplegadas al viento, al viento, al viento...

sábado, 18 de junio de 2011

Preposiciones propositivas

de, desde, en, entre, hacia, hasta, para y por

las palabras.

Cony Albarracín (18-06-2011)

ODYSSEUS ELYTIS - Orientaciones (1940)


HELENA 

La primera gota de lluvia asesinó el verano.
Se mojaron las palabras que engendraron claridades de estrellas.
¡Todas las palabras únicamente dedicadas a Ti!
A dónde tenderemos  las manos si el tiempo nos desdeña.
Dónde dejaremos los ojos si los últimos perfiles zozobraron en las nubes,
Si tus párpados se cerraron sobre nuestros paisajes
Y estamos – como si la niebla pasase entre nosotros –
Terriblemente solos, rodeados por tus imágenes muertas.

Con la frente en el cristal velamos el nuevo sufrimiento.
No es la muerte quien nos rendirá puesto que Tú existes,
Puesto que existe en otro lugar un viento para vivirte eternamente,
Para vestirte de cerca como te viste de lejos nuestra esperanza.

Puesto que existe en otro lugar
Una verde llanura que se extiende desde tu sonrisa al sol,
Diciéndole en confianza que volveremos a encontrarnos.
Sino a una pequeña gota de lluvia otoñal,
Un confuso sentimiento,
El aroma de tierra húmeda en nuestras almas que tanto se separan.

Aunque no esté tu mano en nuestras manos,
Aunque no esté nuestra sangre en las venas de tus sueños,
La luz en el cielo inmaculado
Y la música invisible dentro de nosotros, ¡ay!, melancólica
Pasajera de cuanto nos retiene aún en el mundo.
Es húmedo el aire, la hora del otoño, la separación,
El apoyo amargo del codo en el recuerdo
Que aparece cuando la noche nos separa de la luz,
Tras la ventana rectangular que mira a la tristeza,
Que no ve nada,
Porque se hizo música invisible, llama en la chimenea,
Golpe del gran reloj en la pared.

Porque se hizo
Poema verso a verso, exhalación paralela a la lluvia, a las lágrimas, a las palabras.
Palabras no como las otras sino únicamente dedicadas a Ti.